Você sabia que Charles Bukowski escreveu uma resenha sobre um show dos Rolling Stones em outubro de 1975 para a revista Creem? Difícil de imaginar, já que ele nunca foi fã de rock, preferindo música clássica, mas isso aconteceu. E em homenagem ao 81º aniversário de Keith Richards, aqui está:

"JUGGERNAUT: WILD HORSE ON A PLASTIC PHALLUS" POR CHARLES BUKOWSKI

A palavra "jaggernaut" é um trocadilho com o nome de Mick Jagger, vocalista dos Rolling Stones, e "juggernaut", que significa uma força ou entidade imbatível e imensa. Portanto, "jaggernaut" pode ser interpretado como uma referência a uma força poderosa associada a Mick Jagger ou aos Rolling Stones, simbolizando sua grande influência ou impacto no mundo da música.

Se você deseja a tradução literal de "juggernaut", ela seria "força imbatível" ou "potência avassaladora".

Eles abriram no dia 9 no Forum e eu fui à pista no mesmo dia. A pista é bem em frente ao Forum e eu olhei para o lado enquanto dirigia e pensei, bom, é aí que vai ser. A última vez que os vi foi no Santa Monica Civic. Estava quente na pista e todo mundo estava suando e perdendo. Eu estava de ressaca, mas me saí bem. Uma pista é um lugar para ir, para não ficar olhando para as paredes e se masturbar, ou engolir veneno de formiga. Você anda por aí, aposta, espera e observa as pessoas, e quando você olha para as pessoas por tempo suficiente, começa a perceber que é ruim porque elas estão por toda parte, mas é suportável porque você se adapta um pouco, se sentindo mais como uma peça de carne na maré do que se tivesse ficado em casa lendo Ezra, ou Tom Wolfe ou a seção financeira.

As pistas não são mais como antigamente: cheias de bêbados gritando, fumantes de charuto e garotas sentadas nas bancadas mostrando as pernas até a calcinha. Acho que os tempos estão muito mais difíceis do que o governo nos diz. O governo deve as bolas para os bancos e os bancos emprestaram demais para empresários que não podem pagar de volta porque as pessoas não podem comprar o que os negócios vendem, porque um ovo custa um dólar e eles têm apenas 50 centavos. A coisa toda pode acabar da noite para o dia e você vai ver bandeiras vermelhas nas chaminés e camisetas de Mao andando por Disneyland, ou talvez Cristo volte andando de bicicleta dourada, com a roda dianteira em proporção de 12 para 1 em relação à traseira. De qualquer forma, as pessoas estão desesperadas na pista; tornou-se o trabalho, a sobrevivência, a cruz… em vez de uma diversão de sorte. E, a menos que você saiba exatamente o que está fazendo em uma pista de corrida, como ler e jogar no toteboard, reavaliar a linha da manhã do manobrista e eliminar o dinheiro do tolo do bom dinheiro, você não vai ganhar, você vai ganhar apenas uma vez a cada dez visitas à pista. Pessoas com seus últimos fundos, com o último cheque de desemprego, com dinheiro emprestado, dinheiro roubado, dinheiro desesperado e fedido estão sendo desmontadas para sempre lá, vidas inteiras desperdiçadas, mas o estado recebe quase 7% de imposto sobre cada dólar, então é legal. Eu sou melhor que a maioria lá porque investi mais estudo nisso. A pista de corrida para mim é como as touradas eram para Hemingway – um lugar para estudar a morte, o movimento e seu próprio caráter ou a falta dele. Na nona corrida, eu estava $50 à frente, apostei $40 para ganhar no meu cavalo e fui até o estacionamento. Dirigindo, ouvi o resultado da última corrida no rádio – meu cavalo chegou em 2º.

Entrei, tomei um banho quente, fumei um baseado, fumei dois (bombas), bebi um pouco de vinho branco, Blue Nun, bebi 7 ou 8 garrafas de Heineken e fiquei pensando sobre a melhor forma de abordar um assunto que era sagrado para muitas pessoas, para os jovens de qualquer forma. Eu gostava do ritmo do rock; ainda gostava de sexo; gostava da elevação, do rolar, do rugir e do alcance do rock, ainda assim, tirava muito mais do Bee, Mahler e Ives. O que o rock faltava era as camadas totais de melodia e chance que não precisavam perseguir a si mesmas depois que começaram, como um cachorro tentando morder seu próprio rabo porque comeu pimentas. Bem, eu tentaria. Acabei com o Blue Nun, me vesti, fumei outro baseado e voltei para lá. Eu ia me atrasar.

S.O. E o estacionamento estava cheio. Fiz algumas voltas e encontrei a rua mais próxima para estacionar – pelo menos a meio quilômetro de distância. Saí e comecei a caminhar. Manchester. A rua estava cheia de residentes privados atrás de grades de ferro com guardas. E funerárias. Outros estavam entrando. Mas não muitos. Estava tarde. Eu caminhei pensando, merda, é muito longe, devia voltar. Mas continuei andando. Mais ou menos no meio da Manchester (do lado sul) encontrei um campo de golfe que tinha um bar e entrei. Havia mesas. E golfistas, golfistas satisfeitos bebendo devagar. Havia um campo de golfe à luz do dia, mas esses gatos estavam acertando distância no range sob as luzes elétricas. Através do vidro traseiro do bar, ainda dava para ver alguns outros lá fora batendo bolas de golfe sob a lua. Eu estava com uma garota. Ela pediu um Bloody Mary e eu pedi um screwdriver. Quando meu estômago vai mal, a vodka me acalma, e meu estômago está sempre indo mal. A garçonete pediu a identidade da garota. Ela tinha 24 anos e ficou satisfeita. O barman tinha uma cara de traíra e derramou dois drinks finos. Mesmo assim estava legal e suave ali.

“Olha,” eu disse, “por que não ficamos aqui e ficamos bêbados? Foda-se os STONES. Quero dizer, posso inventar alguma história: fui ver os STONES, fiquei bêbado num bar de campo de golfe, vomitei, quebrei uma mesa... tricotei uma toalha de árvore de palma, peguei câncer. O que você acha?”
“Parece legal.”
Quando as mulheres concordam comigo, eu sempre faço o contrário. Paguei e saímos. Ainda era um bom caminho. Então estávamos atravessando o estacionamento. Carros de segurança passavam para cima e para baixo. Crianças encostadas nos carros fumando baseados e bebendo vinho barato. Latinhas de cerveja por aí. Algumas garrafas de uísque. A geração mais jovem não era mais pró-drogas e anti-álcool – eles tinham se igualado a mim: usavam de tudo. Quando 27 países logo saberiam como usar a bomba de hidrogênio, dificilmente fazia sentido preservar sua saúde. A garota e eu, nossos ingressos eram para cadeiras separadas. Apontei para a direção do lugar dela e então fui até o bar. Os preços estavam razoáveis. Tomei dois drinks rápidos, peguei meu talão de ingresso, coloquei na mão e fui em direção ao barulho. Um sujeito grande, bêbado de vinho barato, correu até mim dizendo que sua carteira havia sido roubada. Levantei meu cotovelo suavemente contra o estômago dele e ele se curvou e começou a vomitar.

Tentei encontrar minha seção e meu corredor. Estava escuro, com luz e som alto. O funcionário gritou algo sobre onde era o meu assento, mas eu não ouvi e o mandei embora. Sentei nos degraus e acendi um cigarro. Mick estava lá embaixo com uma espécie de pijama, com pequenos cordões amarrados ao redor de seus tornozelos. Ron Wood era o guitarrista rítmico substituindo Mick Taylor; Billy Preston estava realmente arrasando no teclado; Keith Richards estava na guitarra solo e ele e Ron estavam fazendo altos leves contra os limites um do outro, mas Keith mantinha um terreno mais firme, mais natural, embora fácil, o que permitia que Ron entrasse e jogasse de volta contra os tiros e lances à sua vontade. Charlie Watts, no tempo, parecia estar com alegria, mas seu centro estava à esquerda e caindo. Bill Wyman no baixo era o profissional total, mantendo tudo junto sobre o sangrento Fórum de Thames.
O trecho acabou e o funcionário me disse que eu estava do outro lado, do outro lado da fila N. Começou outro número. Subi e rodei. Todos os lugares estavam ocupados. Sentei ao lado da fila N e observei Mick trabalhar. Percebi uma gentileza, uma graça e uma desesperança nele, e ainda algo da força: eu vou levar vocês, crianças, pra fora daqui.

Então uma mulher de pernas grandes desceu e esbarrou o quadril na minha cabeça. Uma funcionária. Grotch, grotch, dupla sorte. Mostrei meu ingresso. Ela tirou o garoto do assento da ponta. Me senti culpado e me sentei nele. Uma enorme pênis inflável surgiu do centro do palco, devia ter uns 70 pés de altura. O rock balançava, o pênis balançava.
Essa geração adora pênis. Na próxima geração, vamos ver enormes vaginas, caras pulando nelas como em piscinas e saindo todas vermelhas, azuis, brancas e douradas, brilhando a cerca de 6 milhas ao norte de Redondo Beach.

De qualquer forma, Mick agarrou esse pênis lá embaixo (e os gritos realmente aumentaram) e então Mick começou a dobrar aquele pênis enorme em direção ao palco, e então ele rastejou ao longo dele (vivendo aquele momento) e ele continuou se movendo em direção à cabeça, e então ele continuou chegando mais perto e então ele agarrou a cabeça.
A resposta foi sinfônica e além.
A próxima parte começou. O cara ao meu lado começou de novo. Esse cara balançava e sacudia e balançava e rolava e tremia e girava e se atrapalhava, não importava o que estivesse ou não acontecendo. Ele conhecia e amava sua música. Um inseto da batida interior. Cada batida com ele era a grande batida. Seletividade não combinava com ele. Eu sempre encontrava um desses.
Fui ao bar para beber outro drinque e, depois de tirar esse garoto do meu assento de US$ 12,50 novamente, lá estava Mick, ele tinha colocado o pé em um estribo e agora estava segurando uma corda e estava lá fora, balançando para frente e para trás sobre as cabeças de sua audiência, e ele não parecia muito firme lá em cima, acenando para frente e para trás, eu não sabia o que ele estava usando, mas pelo bem de sua bunda bissexual e das cabeças sobre as quais ele ia cair, fiquei feliz quando o puxaram de volta.
Mick se cansou depois disso, decidiu trocar de pijamas e mandou Billy Preston, que tentou bancar o engraçadinho e roubar o show dos Jag e quase conseguiu, ele estava fresco e cheio de suor e pique, ele queria enterrar e substituir o herói, ele era legal, ele fez uma dança irlandesa com uma roupagem negra, eu até gostei dele, mas você sabia que ele não tinha o final apoteótico, e você deve ter adivinhado que Mick também sabia disso, pois ele enterrou gelo molhado sob suas axilas e bunda e mente nos bastidores. Mick voltou e terminou com Preston. Eles quase se beijaram, balançando as bundas. Alguém jogou um monte de fogos de artifício na multidão. Eles explodiram perfeitamente. Um cara ficou cego para sempre; uma garota teria uma catarata no olho esquerdo para sempre; um cara nunca mais ouviria de um ouvido. Ok, isso é circo, é mais limpo que o Vietnã.
Buquês voam. Um atinge Mick no rosto. Mick tenta pisar em um grande balão de bola que cai no palco. Ele não consegue enfiar o pé nele. Um entristece. Mick corre, pula e chuta um de seus violinistas na bunda. O violinista retribui com um sorriso, gentilmente, cheio de conhecimento: tipo, o pagamento é bom.
O palco pesa 40 elefantes e tem o formato de uma estrela. Mick vai para a beira da estrela; ele pega cada parte da audiência sozinha, aquela seção sozinha, e então ele afasta o microfone do rosto e forma seus lábios no som silencioso: FODA-SE. Eles respondem.
A borda da estrela sobe, Mick perde o equilíbrio, rola para o centro do palco, perdendo o microfone.
2.0 Flash Experimental. Pode não funcionar conforme esperado.
Tem mais. Eu sinto o gosto do final. Será "Sympathy for the Devil"? Será como no Santa Monica Civic? Corpos se comprimindo pelos corredores e os jovens jogadores de futebol espancando os apreciadores de rock? Para manter o santuário e o corpo e a alma de Mick intactos? Fiquei preso lá embaixo entre tornozelos e pelos pubianos e corpos de leite e mentes de algodão doce. Eu não queria mais daquilo. Eu saí. Eu saí quando todas as luzes se acenderam e a cena sagrada estava prestes a começar e nós iríamos amar uns aos outros e a música e os Jag e o rock e o conhecimento.
Eu saí mais cedo. Lá fora, eles pareciam entediados. Havia várias jovens loiras sem peito em camisetas e jeans. Seus homens não estavam em lugar nenhum. Elas se sentavam nas pontas dos para-choques, a maioria dos para-choques presos a trailers. As jovens loiras sem peito em camisetas e jeans. Elas estavam apáticas, chapadas, sem excitação, mas não violentas. Garotinhas de bunda firme com vaginas e amores e fluxos.
Então eu continuei andando até o carro. A garota estava dormindo no banco de trás. Entrei e fui embora. Ela acordou. Eu ia ter que mandá-la de volta para a cidade de Nova York. Nós não estávamos dando certo. Ela se sentou.
"Eu saí mais cedo. Essa merda está finalmente entorpecendo", ela disse.
"Bem, os ingressos eram de graça."
"Você vai escrever sobre isso?"
"Eu não sei. Eu não consigo ter nenhuma reação, eu não consigo ter reação nenhuma."
"Vamos comer alguma coisa", ela disse.
"Sim, bem, podemos fazer isso."
Eu dirigi para o norte na Crenshaw procurando um lugar agradável onde você pudesse tomar um drinque e onde não houvesse nenhum tipo de música. Tudo bem se a garçonete fosse louca, contanto que ela não assobiasse.