Anotações de Engenho de Dentro

o dr. oswaldo não pode fugir nem fingir; mas isso eu comecei a ver, de fato, logo mais quando teremos nossa primeira entrevista. o anonimato me assegura uma segurança incrível; já não preciso mais (pelo menos enquanto estiver aqui) liquidar meu nome e formar nova reputação como vinha fazendo sistematicamente como parte do processo autodestrutivo em que embarquei - e do qual, certamente, jamais me safarei por completo. mas sobre isso, prefiro dar mais tempo ao tempo: eu sou obrigado a acreditar no meu destino (isso é outra conversa que só Rogério entenderia). Tem um livro chamado: o hospício é deus. Eu queria ler esse livro. Foi escrito, penso, neste mesmo sanatório. Vou pedir a alguém para me conseguir o livro.

17 set. / 1971

Olhei meu corpo e me compreendi, mas não gostei de mim. tem aquele papo muito antigo (não sei se é de Sartre): todo mundo é responsável pela cara que ostenta, a que tem, pela cara que tem. seu eu me odeio e se eu me amo, se eu tenho medo de mim ou do mundo, isso é a minha vida: a minha beleza ou a minha feiúra. E eu me quero lindo e malandro. E não quero que minha beleza seja a minha máscara (sem aspas). quero esse papo correto, acertado. quero essa marca malandra de vida: vejo a minha cara e vejo o meu coração. os outros, não, até que aprendam a me ver. você olha nos meus olhos e não vê nada: pois é assim mesmo que eu quero ser olhado. é assim mesmo que eu quero que você não entenda. pensei - meu corpo sou eu atravessando os andes comigo. contigo. onde estou me represento mas não me aparento com o que não sou, sendo também. caetano no filme de mautner, ilustrando: ele não sabe que eu também sou um demônio. o filme é uma droga, caetano é uma superstar maravilhosa e está fantástico onde põe a mão, e gil por outro lado meu corpo é o meu ideal, é o que eu quero fazer de mim, é o que está à solta vibrando, meu cheiro, minha consciência, meu amor por quem eu amo, minha presente presença no mundo estampada na cara, escondida, estampada na cara que eu sinto, estilo de luta: de vida e de morte, da vida. E eu me viro ao teu lado, te acordo, te beijo, te amo, ana.

12 nov.

anoto que saí hoje do hospital, todo esse tempo depois. é tudo como é: aqui estar, de volta em volta como sempre, mais uma vez. Não sei direito, hoje, o que pode surgir disso tudo. sei o que isso significa e quanto pesa a mais para a adição (paralela à contagem regressiva?) do chamado acúmulo de experiências. acontece que não se vive intensamente sem punição; não se experimenta o perigo sem algo mais do que o simples risco, nem se morre por isso de repente. não estou, portanto, em condições de explicar nada. por isso, certamente, todo esse tempo sem anotar nada. é preciso descobrir porquê tudo. organizar então e deslocar a minha experiência, as minhas experiências, numa direção xis, para. como todo dia é dia D, e disso estou certo. concluo com este “cinismo” lógico: daqui pra frente, podem crer, posso crer, tudo vai ser diferente. torquato rides again! upa, upa!

13 nov.

a literatura, o labirinto perquiridor da linguagem escrita, o contratempo, a literatura é a irmã siamesa do indivíduo. a idade das massas, evidentemente, não comporta mais a literatura como uma coisa viva e por isso em nossos dias ela estrebucha e vai morrer. a literatura tem a ver com a moral individual e amoral individual não interessa - não existe mais. nossa época exige a descrição de painéis e o close-up tende a não interessar nem como psicologia. não precisaremos de retornar ao teatro de máscaras porque, se queira ou não se queira, a massa onde praticamente nos perdemos já é a máscara, já nos abriga e revela, é a supra máscara. planos gerais. painéis. o homem moderno não existe como indivíduo, mas como tipo - e esses tipos não são tantos quanto todos nós. são relativamente poucos. somente me interesso pelo tipo e cada tipo, classe, nas diversas sociedades massificadas, obedece a comportamentos mais ou menos standards. Interesso-me por compreendê-los (estudá-los) e abandoná-los. meu problema inclusive o de cama, inclusive o de mesa, inclusive o de relacionamento, é o problema do meu tipo x perdido na massa que o plano geral não estilhaça, por literário, em todos os seus (milhares, bilhares) de “exemplos”: células que não têm mais vida se isoladas na psicologia do indivíduo. O cenário é agora o único personagem vivo. O cinema urbano tem que ser do-eu-meu-tal, atualizado como as atualidades, uma primeira página de jornal, painel, afresco.

9 dez.

tudo continua, continua parado no centro de minhas especulações, e não sei dizer se já consegui me desfazer de qualquer uma delas. estou morrendo. mais uma vez eu morro soterrado em minhas perplexidades - não sei para o quê estou - e deixo andar. é preciso que eu adquira condições que me permitam sobreviver. o que é sobreviver? tenho conseguido sobreviver até aqui, mas... o que vivo, o que consigo escrever, o que posso ir sendo são meus bens. não disponho de outros. o que não sou me mata: assim, assado, sempre: tudo continua como sempre, o mesmo esquema para o fim, a mesma vida de cocô melado, a mesma merda. só deus pode me salvar, mas eu não conheço deus nem sei onde procura-lo. disse que estou morrendo - uma vez mais - vivo só pra isso.

pode ser, eu tenho que “assumir” isto que eu vejo. a minha frente. eu não posso mais. a literatura se enterra comigo. eu estou aqui no brasil. alô. câmbio?
estou inteiramente sozinho. ninguém pensa por mim. o general ninguém pensa por mim. eu não valho nada. não sei onde reencontrar minha coragem. é um longo discurso. é uma loucura. eu pensei que podia driblar tudo e ir fazer cinema, uns filmes, lixo.
eu tenho que assumir a minha miséria pequeno burguesa porque eu só posso fazer um filme se ele for a favor ou contra essa miséria. e eu não posso ser e não ser como querem os analistas. eu tenho que destruir em mim essa miséria louca.

no dia hoje eu acordei e vi que estava claro. eu tentei descobrir que dia era hoje e por isso reconstituí rapidamente o que pude. não pintou nenhuma grande transa, que eu me lembrasse, mas havia uma carta que eu queria reler, e era domingo mesmo. daí pra isso: o jornal. eu me levantei e olhei pelas frestas da janela, estava chovendo, pensei nas horas e achei que devia ser umas cinco. é uma droga, porque eu tenho que ir pro trabalho. eu me levantei, fui na geladeira, tirei do congelador duas garrafas de cerveja que havia deixado lá, e me lembrava, bebi água, não havia leite, lembrei-me que possivelmente não tivesse um tostão comigo e que não iria poder sequer ir ao jornal, achei tudo uma grande merda, reli a carta para almir e não achei nada, fui ao banheiro, descobri que estava com qualquer coisa no bolso, fiz e fumei. achei cinco contos no bolso da calça que usei anteontem. eu me lembrava muito vagamente que talvez houvesse um dinheiro que lena me deu, ou uns pedaços deles. hélio rocha pagou o tempo todo e eu me lembro que não havia conseguido gastar do algum que tinha. tinha? ainda estão comigo. então eu me lembrei que iria ver os filmes de ivan na casa de lygia clark. não é domingo? onde está ana? era a última coisa para querer pensar agora. eu sinto falta, sempre sentirei, um grande maor não morre nunca mais, não é assim? mudei a camisa e botei água no vaso. tudo muito chato demais, meu deus. eles confundem tudo e se fodem, mas eu reli a carta e vi que não havia jeito de explicar a almir. era impossível falar “claro” e não havia jeito de você explicar ao médico que maluco é ele. o cara vai ficar eternamente convencido do contrário, até que funda a cuca e mergulhe e compreenda. desci na rua, indo para o jornal. parei na porta. chovendo uma chuva fina muito firme, não encontrei o dinheiro no bolso. havia uma combi estacionada do outro lado. com três homens que ficaram olhando para mim. pensei com meus botões e voltei atrás do dinheiro. Aqui dentro eu vi que estava no bolso mesmo, junto com o sonrisal e o sal de fruta, no meio dos dois. desci com minha bolsa e olhei novamente os homens. pensei: o inimigo é o medo no poder, força. ainda fiquei pensando nisso um pouco, mas da esquina desliguei. eu queria pegar logo um táxi, mas precisava antes saber que horas eram aquelas, a chuva chatíssima enchia meu saco, eu pensava na noite de ontem e quando um táxi corcel azul parou, quase na esquina de conde de bonfim, eu disse: tenho de perguntar as horas. vinha um cidadão aleijado torto sifilítico e eu perguntei: 7,25h. me deu uma vontade de chorar mas eu não posso é ficar com pena de mim e vim embora de volta. está ficando inteiramente insuportável eu não posso perder a cabeça. só se mata o inimigo. eu não devo ser o meu inimigo, podes crer. quando você me ouvir cantar, são coisas do passado, mas também sei chorar. não sei porque me canso tanto na manhã de hoje: nem sol está pintando, merda. que noite é está? que fogo eu perco? eu quero viver sem grilos e ultimamente eu tenho visto muito pouca gente, porque a maioria não há quem agüente. me lembro: o poeta é a mãe das armas & das artes em geral. Alô poetas, poesia do país do carnaval, aqui agora. não dá pé de sair morrendo só assim. é entregação. tenho que dormir e levantar, todos os dias. um dia depois do outro, numa casa abandonada e tal. não estou aqui pra me entregar. a morte não é vingança, não é a minha namorada nem nada, nem me ama. nem eu quero amor com ela, livrai-me deus. basta olhar o desfile dos mortos pela rua, não há nada mais vergonhoso do que a morte dos estúpidos. que dia é hoje? que hora é essa? e essa história?

solista com alaúde

III
Solista com alaúde e fogo

IV

Solo feminino casto/profissional

desafinar o coro dos contentes
desde o final
despentear todos os dentes
desafinar
desparamar principalmente os dentes
pen / DURADOS
afferrollharr o corpo do indecente
sim
& afe / rir
arrebentar a folha na semente
sim
a FERRO olhar &
&
arrebentar
principalmente o deste
      (AMOR)
      o dente
        MAL
sangrado, sim &          sim -

8.10.68 - SP
             (Os últimos dias de Paupéria/1973)

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o poeta é mãe das armas

O Poeta é a mãe das armas
& das Artes em geral -
alô, poetas: poesia
no país do carnaval;
Alô, malucos: poesia
não tem nada a ver com os versos
dessa estação muito fria.

O Poeta é a mãe das Artes
& das armas em geral:
quem não inventa as maneiras
do corte no carnaval
(alô, malucos), é traidor
da poesia: não vale nada, lodal.

A poesia é o pai da ar
timanha de sempre: quent
ura no forno quente
do lado de cá, no lar
das coisas malditíssimas;
alô poetas: poesia!
O poeta não se cuida ao ponto
de não se cuidar: quem for cortar meu cabelo
já sabe: não está cortando nada
além da MINHA bandeira ////////// =
sem aura nem baúra, sem nada mais pra contar.
Isso: ar.ar.ar.ar.ar.ar.ar.ar.ar.ar.ar.ar.a
r: em primeiríssimo, o lugar

poetemos pois

torquato neto / 8 nov. / 1971 & sempre
 (Os últimos dias de Paupéria / 1973)

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Como é Torquato 
(Augusto de Campos)

Você também se foi
“desafiando o coro dos contentes
do seu tempo”
como eu dizia nos bons tempos de 68
Sousândrade no ouvido
(estrofe 61 do inferno de Wall Street)
mas logo agora
alguns dias depois que o
velho Pound se foi
deformado e difamado
pela cozinha litero-funerária dos jornais
por um erro
entre tantos acertos
neste deserto
com tantos lite-ratos dando sopa
se vendendo por um lugar ao sol
você deu as costas ao lugar e ao sol
proclamo mas reclamo
a morte nos fez mais uma falseta
mas não pensem que isto é um poema
só porque estou cortando as linhas
como faziam os poetas
isto é apenas uma conversa no deserto
parte da conversa que a gente
não teve em 4 anos
vou falando e parando onde devo parar
seria fácil glosar tuas próprias letras
cheias de tantas dicas de adeus
adeus vou pra não voltar
a vida é assim mesmo
eu fui-me embora
eu nunca mais vou voltar por aí
difícil é conversar agora
você sabe há tanto tempo a gente não se via
fui ouvir de novo as tuas coisas
“louvação” & “rua”
no primeiro Lp de Gil
“zabelê” & “minha senhora” (com Gil) &
“Nenhuma Dor”
(com Caetano) no primeiro LP de Caetano
e gal “domingou” & “marginalia II”
no primeiro disco tropicalista de Gil
& “mamãe coragem” com
Caetano (gal cantando)
Tão grandes quanto antes
& “a coisa mais linda que existe”
(com Gil) no LP de gal (1969)
& “ai de mim Copacabana” num
compacto com Caetano
meu estoque termina aí
(não tenho o “pra dizer adeus”)
e recomeçava agora com macalé
Let’s Play That
Uma obra - filho - é algumas primas
Você olha nos meus olhos e não vê nada
Não “não posso fazer troça
Na boca de uma lasca amarga”
Mas também não quero repetir a conversa de
Maiacóvski
Com Iesiênin (é muito arriscado)
Estou pensando
No mistério das letras de música
Tão frágeis
Quando escritas
Tão fortes quando cantadas
Por exemplo “nenhuma dor”
(é preciso reouvir) parece banal escrita
mas é visceral cantada
a palavra cantada
não é a palavra falada
nem a palavra escrita
a altura a intensidade a duração a posição
da palavra no espaço musical
a voz e o Mood mudam tudo
a palavra-canto
é outra coisa
nha mo da
mi na ra tem
se do
gre
etc.
&
minha amada idolatrada
salve salve o nosso amor
já antecipava os antihinos
salve o lindo pendão dos seus olhos
com você diria depois
mas você tem muito mais
um poeta só um poeta tem
linguagem pra dizer
eu quero eu posso eu quis eu fiz
feijão verdura ternura e paz
tropicália bananas ao vento
um poeta desfolha a bandeira
agora você se mandou mesmo
pra não mais voltar
(deixe que os idiotas pensem
que isto é poesia)
nem a são Paulo nem a esta
espaçonave louca chamada Terra
tenho saudade
como os cariocas
do tempo em que sentia
sim a euforia se foi a alegria
era a prova dos novembro mas fomos todos reprovados
VAI BICHO
Nós por aqui vamos indo
Naviloucos
Poucos
Ocos
Um beijo preso na garganta
No doce infelicídio da formicidade
DESAFINAR
Medula & osso
O CORO DOS CONTENTES
Com geléia até o pescoço

    

 Publicado em “FOGO CERRADO”, “Torquato Neto - Edição Especial”, nov. / 1992.

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     Abaixo: Torquato Neto & Hélio Oiticica
     

porisso

          quando penso q devo e quero dizer algo sobre
TORQUATO penso em quanto como e/ou não dizer nada
Importa:

          citar ARTAUD (leia o q lhe envio):
cura = veneno:

          mas amei e disse e fiz quando com ele
fui pra LONDRES e quando brigamos negamo-nos e escrevi
algo em BRIGHTON:

     tudo o mais fica postumante (pustulento)
e junta-se à bosta choradeira homenageante:

     well! O q é

  bacana e adorável no q vocês fizeram foi fazer o livro
tão claro e limpo e vital quanto à clareza do AUGUSTO no
texto no livro:

          não mostram moleza sentimental (tão
nossa!) (tão coisas nossas nos meios mais esclarecidos
nossos!) ou carpidagem:

     ANA É ANA:
   e tudo mais q
     me faz mais amar vocês:

       e o q pensar quando se pensa
   e vê q TORQUATO (ao contrário até de mIM!) não era digno
   da mesa nem dos “malditos” da nossa paupérrima
   “casa grande”
     ????

     um espécie de MIDNIGHT RAMBLER
   atrás da porta e do conforto desconfortável d contentismo
  suado:

Hélio Oiticica
New York
X
Ntbk abr. / 1973 - Publicado em “FOGO CERRADO”, “Torquato Neto - Edição Especial”, nov. / 1992.

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